"С меня при цифре 37 в момент слетает хмель,
Вот и сейчас,как холодом подуло...
Под эту цифру Пушкин подгадал себе дуэль,
И Маяковский лег виском на дуло."

                * * *

"... Срок жизни увеличился,
                 И,может быть,концы
  Поэтам отодвинулись на время..."

                * * *

Всего пяток прибавил бог к этой цифре 37,
Всего пять лет накинул жизни плотской.
И в 42 закончили и Пресли, и Дассен,
И в 42 закончил петь Высоцкий.

Не нужен нынче пистолет,чтоб замолчал поэт,
Он сердцем пел - и сердце разорвалось.
Он знал - ему до смерти петь, не знал лишь, сколько лет,
А оставалось петь такую малость...

Но на дворе двадцатый век, остался голос жить,
Записан он на дисках и кассетах.
А пленки столько по стране, что если разложить,
То можно ею обернуть планету.

И пусть по радио твердят, что умер Джо Дассен,
И пусть молчат, что умер наш Высоцкий.
Что нам Дассен? О чем он пел - не знаем мы совсем.
Высоцкий пел о нашей жизни скотской.

Он пел о том,о чем молчим, себя сжигая, пел,
Свою большую совесть в мир обрушив,
По лезвию ножа ходил, вопил, кричал, хрипел -
И резал в кровь свою и наши души.

И этих ран ни залечить, ни зализать ...
Вдруг затих - холодом подуло...
Хоть умер от инфаркта он - но можем мы сказать:
За всех за нас он лег виском на дуло...

(с)

Отредактировано Дмитрий (24.01.2006 23:26:34)